El hombre navega

El hombre,

desde principios del mundo,

Navega en el tiempo.

Pero vemos sólo el barco y la niebla que viste un paisaje sin mar.

Nuestros ojos son un farol

que alumbra

modestamente

nuestro paso.

Nuestros cantos nos guían en la oscuridad.

Ocupamos nuestro tiempo en el timón,

en nuestros congéneres,

en nuestros placeres mundanos.

Pero existen llaves.

Muchas llaves

parecen abrir puertas

que comunican

directamente al mar.

Las olas del tiempo arrastran a aquel que se atreva a naufragar en ellas.

El piso se transforma

y palpita en vida.

Los colores hacen alarde

de su viva claridad.

Mis ojos son cristal,

a punto de estallar;

mi corazón comienza a ver

la realidad de los sueños.

Un niño se asusta

y decide

jugar

tranquilamente

en la orilla de ese abismo.

Decide esperar

y crecer un poco más.

Preocupados por el barco,

y nuestra continuidad en este mundo,

navegamos por el tiempo,

sin rumbo.

A veces creemos saberlo todo,

pues creemos que el secreto

se encuentra en el timón.

Pero el secreto del mar es que no tiene secretos;

aguarda, expectante nuestra llegada.

El mar es un mundo lleno de vida.

Leonel (Por Nicolás Ayala)

leonel

esto es lo que yo y leonel alassios le decimos al mundo, este es el legado que queremos dejarle a la humanidad, el motivo por el cual queremos ser recordados, el manifiesto que deberá escribirse en nuestras tumbas, el grano de arena de cultura que aportamos a la sociedad y al mundo para que el ser humano pueda seguir su linea de progreso y evolución, el aporte que humildemente le hacemos los latinos a los gloriosos estados unidos de america, la frase que desearíamos fuese envíada al espacio como simbolo de lo que es la humanidad en caso de que algún día seres de otro planeta puedan leerla, las palabras que nos hacen salir lagrimas y que nos hinchen de orgullo y que recitaremos ante los ojos de nuestros camaradas en el momento en que tengamos un microfono delante, nuestra interpretación acerca de el movimiento que ha hecho la humanidad desde el momento en que según el tipo que escribió 2001, o mejor decimos de stanley kubrick, el director ese, el simio tomó el hueso porque descubrió que lo hacía más fuerte, o sea nuestra interpretación del progreso de la humanidad y todo el legado cultural que deja el hombre detrás de si:

(SEA TAN AMABLE DE BAJAR SU MIRADA HASTA LO QUE AHORA YA DEBE HABER VISTO)




JA JA JA JA JA!!!!!!
JA JA JA JA JA JA J AJ AJ AJA JA JA JAJA JA JA JAJAJAJAJAJ!!!!!!!!!!!!!!
JAAAAAAAAAA! JAAAAAAAAAA! JAAAAAAAAAA!!!!!!!!

Ayala, Nicolás (s.f.) Obras Excogidas. Inédito, Montevideo.

Coitus Interruptus

"Zeus se enamoró de una mortal
y no pudiendo pernoctar con ella
puesto que la belleza dijo nó
decidió transformarse en avechucho
desesperado por aplacar su pasión
aunque fuese bajo la forma de pájaro

ella que era aficionada a las aves
se enamoró locamente del cisne
y se le abrió de piernas al instante
sin sospechar siquiera la burla de que era objeto

la dureza del miembro sin embargo
la longitud y el diámetro del miembro
delataron a Júpiter tonante
en los estertores del acto sexual
y el ingenioso dios o lo que fuere
tuvo que eyacular en el vacío"

Nicamor Parra.


Link:

http://www.nicanorparra.uchile.cl/index.html

Ode an die Freude

O Freunde, nicht diese Töne!
Sondern lasst uns angenehmere anstimmen
Und freudenvollere!

Freude schöner Götterfunken,
Tochter aus Elysium,
Wir betreten feuertrunken,
Himmlische, dein Heiligtum!
Deine Zauber binden wieder,
Was die Mode streng geteilt;
Alle Menschen werden Brüder,
Wo dein sanfter Flügel weilt.

Wem der große Wurf gelungen,
Eines Freundes Freund zu sein,
Wer ein holdes Weib errungen,
Mische seinen Jubel ein!
Ja, wer auch nur eine Seele
Sein nennt auf dem Erdenrund!
Und wer’s nie gekonnt, der stehle
Weinend sich aus diesem Bund.

Freude trinken alle Wesen
An den Brüsten der Natur;
Alle Guten, alle Bösen
Folgen ihrer Rosenspur
Küsse gab sie uns und Reben,
Einen Freund, geprüft im Tod;
Wollust ward dem Wurm gegeben,
Und der Cherub steht vor Gott!

Froh, wie seine Sonnen fliegen
Durch des Himmels prächt’gen Plan,
|: Laufet, Brüder, eure Bahn,
Freudig, wie ein Held zum Siegen. (mehrmals wiederholt)

Freude schöner Götterfunken,
Tochter aus Elysium,
Wir betreten feuertrunken,
Himmlische dein Heiligtum!
|: Deine Zauber binden wieder,
Was die Mode streng geteilt;
Alle Menschen werden Brüder,
Wo dein sanfter Flügel weilt.

Seid umschlungen, Millionen
Diesen Kuss der ganzen Welt!
Brüder! Über’m Sternenzelt
Muss ein lieber Vater wohnen
Ihr stürzt nieder, Millionen?
Ahnest du den Schöpfer, Welt?
Such’ ihn über’m Sternenzelt!
Über Sternen muss er wohnen.

Freude schöner Götterfunken, (mehrmalige Wiederholung kanonartig, doppelfugige Ausarbeitung)
Tochter aus Elysium,
Wir betreten feuertrunken,
Himmlische dein Heiligtum!
Seid umschlungen, Millionen
Diesen Kuss der ganzen Welt!

Freude, Tochter aus Elysium,
Deine Zauber binden wieder,
Was die Mode streng geteilt;
Alle Menschen werden Brüder,
Wo dein sanfter Flügel weilt

Seid umschlungen, Millionen!
Diesen Kuß der ganzen Welt!
Brüder, über’m Sternenzelt
Muss ein lieber Vater wohnen.
Seid umschlungen,
Diesen Kuss der ganzen Welt!
Freude, schöner Götterfunken
Tochter aus Elysium,
Freude, schöner Götterfunken, Götterfunken.

Ungeheur

Ya era hora que las ideas se dejaran arrastrar.
Que las suaves comodidades sufrieran pérdidas,
y decantaran en sudor y escalofrío.

Por las noches,
sin ventanas,
que nos muestren el cielo y que tan pequeños somos,
es fácil retorcer los sueños que la humanidad nos ha otorgado.
Suplican aquellos por volver al principio de los tiempos,
a suaves caricias,
a bellos finales;
colmados de amor,
abrazos y sonrisas.

Entre tanto el frío entra por alguna rendija...

¿Acaso hay sueño alguno que no se resquebraje ante la mirada atenta de un ojo entrenado para efectuar la disección?

Un ojo cruel, diran ustedes, un ojo cruel.

Y así, al pasar la noche, mis ojos miran y destruyen,vacían todo. Lo dejan en cero;
mueren y son aplastados en el mismo paso que ellos dan.

Así me levanto, de una pesadilla que no me deja dormir.

Hace frío
y la luz tenue de la ciudad
ilumina el cuarto
con colores opiáceos.

Mi cerebro es como una maquina de escribir que nunca para
y que enchastra la hoja con tinta, hasta que las letras se pierden en el oscuro suelo.
El mismo suelo del que huían.
El mismo suelo que añoraban.

La tinta de mi voz,
la sangre
que brota de mis sueños,
el suelo
en el que poco a poco me hundo
y en el que de todas maneras
he de caminar.

Ecos de la música de Beethoven (Oda a la soledad)

"¡Oh soledad; oh germen del silencio!

¡Madre sagrada de profundas fuentes

Espejo mágico de internos soles

Por donde fluyen olas musicales!

Desde que fluyen en tus honduras deliciosas

Sumergí mi existencia deslumbrada

Desde que sobre mi se desataron

Tus dulces y sombrías marejadas

Mi noche se pobló de resplandores

Y ya todos los soles de mi pecho

Y todos los planetas de mi gozo

Y todos los cometas de mi angustia

Dan su nítida voz en mis entrañas”

Clement Brentano

F.W.N.

“¿Qué tenemos nosotros en común con el capullo de una rosa, que tiembla porque tiene encima de su cuerpo una gota de rocío? Es verdad: nosotros amamos la vida no porque estemos habituados a vivir, sino porque estamos habituados a amar. Siempre hay algo de demencia en el amor. Pero siempre hay también algo de razón en la demencia.”

Nietzsche, Así habló Zaratustra

P.D.:


Quiero esta remera:

Paraisos terrenales

Estimado lector,

Tengo el placer de anunciarle que de ahora en más se ha decretado que la vida tiene sentido. Que las palabras no se las lleva el viento, que las hojas permanecerán en los árboles, y nuestras simpatías, por siempre, en un regocijo eterno. Nuestros corazones palpitaran al unísono, y ningún malentendido habrá. Todos nos querremos, y dinero todos tendrán. Todos seremos bellas flores “in bloom”; nadie será feo y nadie se tirará pedos. No habrá indecencia, indiferencia, ultra-violence; tristeza, dolor, diferencia, amor, efímero placer, fealdad, deficiencias, desviaciones, ignorancia, muerte, accidentes, paralelas-que-no-se-toquen, malentendidos, perversiones, carteles de pare, traiciones, hambre, kioscos sin hojillas, saturación craneal, etcétera, etcétera, etcétera. Todos seremos un pene siempre erecto, un chinchulín siempre a punto, un sol eyaculando un día eterno. De hecho sólo el sol brillará; nada de estrellas lejanas e inalcanzables que prometan fantasías imposibles y mundos impensables. Nada de tensión y espera. Pañales para todos; nada de estar esperando a llegar al inodoro. De hecho borraremos con una goma su raya del culo. Nada de caca, nada de orín, nada de nada.

Nada de nada.

Nada de nada.

Es el fin del mundo mis amigos. ¡Acerquemos nuestras escopetas al cráneo y brindemos por un nuevo big bang!

Morrison

"Si el escritor puede escribir y
el granjero puede sembrar
Entonces todos los milagros confluyen,
aparecen y comienzan a suceder...
Si los niños comen, si su
....momento de llorar es la medianoche.


La tierra los necesita:
Suaves perros en la nieve
Anidados en primavera
Cuando el sol hace el vino
y la sangre danza peligrosamente
en las venas o las viñas"



Jim

ser es no ser

Cuando veo

las fotos de mis paredes caer,

es como si cayeran

los recuerdos

con el paso del tiempo.

Mi memoria se pierde

en la locura del instante,

y los rostros desaparecen,

se van,

me dejan atrás.

Sonrío

por nada en especial.

Mis lágrimas son secas,

no son,

se rinden

ante el débil pestaneo

del frágil pasar.

Viendo tu tumba

Sonrío por el chiste;

Nada mejor

Para decir a un camarada.

Nuestra sonrisa se esconde en el hueso;

Debajo de nuestra piel.

Somos uno.

Te quiero.

Me das igual.

Tu eres yo.

Ambos somos

El rápido pestanear del tiempo.

Estamos más vivos que nunca.

La muerte no existe.

Tu tumba es mi tumba.

Las flores que crecen

Y los gusanos en nuestra carne

Son tan nosotros

Como el latir de nuestras venas.

Pobre e inteligente

Recuerdo su rostro

Marcado y curtido,

Opaco y sinuoso

Forjado

Bajo el rubio tabaco

De su sucio pelo añejo

Su sonrisa era maligna

Como cualquier tristeza que se vuelve sedición;

Como cualquier poesía que se vuelve violenta;

Como cualquier lágrima que decide estampar

su verdad contra el piso.

Era un tipo pobre;

Su humor era filoso,

Su hablar era áspero.

Y si bien su odio era intenso

Su mirada penetraba

Aquellas cosas

Que el muro de nuestra comodidad

No nos permite observar.

Insomnio

Me encontré recostado en mi lecho, cansado pero absorto en pensamientos que no dejaban un instante de reposo. Creo que traje conmigo una foto, un recuerdo, que trajo consigo más recuerdos, en una cadena de interminables emociones, de suaves y bellos tormentos.

Algunos paisajes olvidados que, como en la ventana de un auto, pasaban en el mismo momento que se presentaban; otros no se presentaban pero insistían allí mismo, en cada una de las figuras, en cada motivo de la puesta en escena.

Recobraba el entusiasmo con cada recuerdo, pero cada recuerdo remitía a otro, y me hacía buscar un hilo, una razón, un sentido, que tejiera cada uno de ellos, que me permitiera no sentir la sensación que abruptamente invadía mi dulce cansancio, y lo trastornaba en insomnio. Dicha sensación trasladaba una escena a la otra, y a la otra y a la otra, haciendo añicos mis anhelos, mis objetivos, mi presencia y mis metas.

Así la noche parecía hundirse en el olvido, al igual que las dulces melodías que atan nuestros sentimientos luego se hunden en el silencio. Sólo quedaba conmigo una cama, un techo blanco, unos ojos que poco parpadeaban, unas mantas que cobijaban una transitoria complicidad corpórea, y que embriagaban de calor este cuerpo, impidiendo que el frío petrificara mis pensamientos. Y en cada escena se hacía presente, cada vez más, el parpadeo de una gloria, el centelleo de una frágil emoción, donde las formas capturaban su transitoria presencia.

Estaba despierto, pero todo era un sueño. Todo esto un sueño, incluso el dolor y el miedo; lo que nos aterra y lo que nos congoja. Quizás se me permita sonreír simpáticamente a cada una de estas figuras pasajeras; o bien pueda reír cuando ellas me hagan sangrar.

El tiempo pasa...

Los días se resisten a pasar,

quieren quedarse

cómodamente recostados

En el sillón

de su dulce y ficticia presencia.

Quieren sonreír con su recuerdo,

quieren palpitar en su ausente regazo

Y así evitar mojar

la sombra de su imagen.

Más no, los días pasan,

recostados o no,

sonrientes o llorones,

atemorizados o embravecidos.

Llorando los colores de un cuadro,

Sonriendo los compases de un encuentro,

Temblando en el ardor de sus pupilas.

Recostado en la fría calle,

fantaseando estar en tu regazo,

y sonriendo…

mientras…

nos ahogamos…

juntos…

en su cemento.

Nunca más

Estoy recogiendo el polvo de tus huesos

El veneno de tus venas

La carne de tus músculos

Y la sonrisa de tu cadaver

Para encontrarme nuevamente con nada

Para no tener que usar estas alas

Y caer al precipicio envuelto en llamas

Para que cuando la noche me encierre en sábanas

No me asfixie sin antes reír.

Estoy bailando sobre mi tumba...

Y sobre la tuya.

¿Qué diferencia hay si en tu ausencia mi presencia se hace fugaz?

¿Si en tus colmillos mi cuello descubre su sangre?

Después de todo, nuestra piel solo conserva dentro

Órganos y fluidos que en algún momento

al día saludarán.

Estiro mi mano hacia tus labios

No para tocarte

No para luego besarte

Solo quería estirarla

Y hacer de cuenta una vez más

Que podría alcanzarte

Pese a que estemos sumergidos

En un eterno nunca más.